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Une histoire sur l'histoire Le livre de Jeremy Eichler « Échos du temps : la Seconde Guerre mondiale, l'Holocauste et la musique de la mémoire »

la musique pendant les années de guerre

Camp de concentration de Buchenwald. Chêne de la Grande Allemagne (Chêne de Goethe), début des années 1940.

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En 2025, la maison d'édition AST a publié l'ouvrage du chercheur américain Jeremy Eichler, « Échos du temps. Seconde Guerre mondiale, Holocauste et musique de la mémoire », dont la parution a été provoquée par un regain d'intérêt pour la Seconde Guerre mondiale l'année de sa fin. En Russie, cet intérêt, indépendamment de la situation et des dates mémorables, n'a jamais faibli. Dans le contexte actuel, la valeur et l'importance des publications traduites des recherches des historiens occidentaux sur les événements tragiques de ces années sont considérablement accrues, bien sûr si leurs problématiques, leur niveau scientifique et artistique sont à leur meilleur.

L'équipe du Boston Globe fait partie de l'élite du journalisme américain : au cours des 60 dernières années, elle a remporté le prestigieux prix Pulitzer à 23 reprises. Le journal a joué un rôle majeur dans la révélation du scandale sexuel au sein de l'Église catholique romaine au début du XXe siècle.

Objets et sujets

[…] Les personnages principaux seront quatre compositeurs du XXe siècle : Arnold Schönberg, Richard Strauss, Benjamin Britten et Dmitri Chostakovitch. Pendant la guerre, ils se tenaient, au sens figuré, à différentes fenêtres, d’où ils pouvaient observer la même catastrophe se dérouler. Tous ont réagi à l’effondrement du vieux monde par leurs compositions. Cette musique est de véritables monuments sonores. Ces œuvres musicales demeurent encore aujourd’hui les déclarations éthiques et esthétiques les plus importantes du XXe siècle, surtout si l’on se souvient du contexte historique dans lequel elles ont été créées et créées. Parmi celles-ci, citons Un survivant de Varsovie de Schönberg, Les Métamorphoses de Strauss, la Symphonie Babi Yar de Chostakovitch et le Requiem de guerre de Britten. Nous tenterons de porter un regard neuf sur le passé à travers le prisme de ces œuvres, notamment les biographies de leurs créateurs et des épisodes particuliers de l’histoire socioculturelle. (p. 17-18)

Style et langage

La trame de « L'Écho du Temps » est littéralement tissée de citations, de preuves historiques – connues et inconnues –, de notes de bas de page, d'explications minutieuses et d'illustrations (l'auteur ayant volontairement choisi de publier les textes sans légendes ; cette technique incite le lecteur à réfléchir activement au texte et au contexte, à la recherche de liens parfois évidents entre le récit et les images). Cependant, tout ce puissant outil scientifique ne rend pas le livre lourd ou ennuyeux : construit de manière presque impeccable, écrit dans un langage vivant et figuratif, il se lit d'un trait, tel un roman passionnant. Et ce, malgré le fait que nombre des faits présentés dans l'ouvrage ne sont pas seulement choquants : souvent, l'esprit refuse tout simplement de croire aux atrocités dont une personne est capable, d'une part, et aux tourments qu'elle est capable d'endurer, d'autre part.

Afin de donner aux lecteurs une idée du contenu, du style et du langage du livre, tournons-nous vers la dernière partie, intitulée, comme le « Prélude » d'introduction, « Coda » et « À l'écoute du temps perdu ». L'auteur, qui maîtrise parfaitement la forme, nous rappelle ici, dans une longue auto-citation, les épisodes les plus marquants du récit, utilisant la technique cinématographique des « instantanés » vacillants :

« Voici le jeune Moses Mendelssohn entrant à Berlin, prêchant la tolérance religieuse et contribuant à rapprocher les Lumières allemandes du seuil du Romantisme ; voici […] Beethoven composant la musique de l'ode de Schiller afin de capturer en son le rêve utopique d'un monde fondé sur les principes de liberté, d'égalité et de fraternité ; voici Goethe, adossé au tronc d'un chêne, buvant dans une coupe d'or et exprimant des pensées sur un paysage de montagne imprégné de l'esprit de liberté ; voici le petit-fils de Moses Mendelssohn, Félix, refusant de changer de nom et ressuscitant la Passion selon Saint Matthieu de Bach – et posant ainsi les bases d'une nouvelle Kulturnation , adhérant aux notions idéalisées de la coexistence des principes juifs et chrétiens ; voici le Guntram de Strauss brisant sa lyre et partant à la recherche d'un art entièrement nouveau et moderne, libéré de toute métaphysique ou morale ; voici les premières œuvres de Schoenberg avec leurs univers construits sur pensées, sentiments et dissonances, et voici son opéra Moïse et Aaron, qui incarnait la dernière tentative titanesque de maintenir ensemble les composantes allemande et juive de l'idéal de Bildung ; voici en 1937 les Juifs de Berlin, privés d'une vie de concert normale, viennent entendre l'oratorio Élie de Mendelssohn dans la pompeuse Nouvelle Synagogue et pleurent en silence à la fin, puis un à un sortent dans la nuit ; voici les prisonniers de Buchenwald travaillant à l'ombre du chêne de Goethe, faisant une contrefaçon du bureau de Schiller afin que l'original puisse être caché en lieu sûr ; voici les habitants de Kiev fusillés, et un à un ils tombent dans un ravin, qui sera ensuite rayé de la surface de la terre, tout comme les vies des assassinés ont été barrées ; voici Strauss, voyant la destruction imminente de son pays, se tournant vers Goethe, puis, dans Métamorphoses, repensant la culture allemande, en en faisant un monument à sa gloire ; voici les cloches de la cathédrale de Coventry résonnant comme il brûle ; voici le jeune pacifiste Benjamin Britten assis, « planant quelque part entre la chaise et les touches », dans le camp de personnes déplacées de Belsen en juillet 1945 ; voici des cow-boys dans les bois reculés du Nouveau-Mexique, soufflés par une rafale, traversant la prairie pour chanter l'audacieux arrangement dodécaphonique de « Shema, Israël » de Schoenberg à la première d'Un survivant de Varsovie ; voici Britten insufflant de la musique aux paroles de Wilfrid Owen et plaçant ses vers douloureux dans le cadre d'une liturgie ancienne ; ici Chostakovitch, avec sa Treizième Symphonie, accuse sa société d'oubli volontaire, puis dans sa Quatorzième Symphonie, il scrute l'abîme de la mortalité humaine ; mais le chêne de Goethe à Buchenwald aujourd'hui, ou plutôt, tout ce qu'il en reste, n'est qu'une misérable souche desséchée, couverte de pierres commémoratives. » (pp. 444–445)

Méthode et structure

Il ne fait aucun doute qu'en Russie, le livre « L'Écho du Temps » suscitera un vif intérêt et trouvera un lecteur intéressé. Nous comprenons et partageons la position scientifique d'Eichler et sa méthodologie de travail. Les compatriotes de Moussorgski, Chostakovitch et Weinberg n'ont pas besoin d'être convaincus que la musique possède un contenu et est capable d'absorber et de refléter avec concentration les événements historiques, devenant ainsi le dépositaire de la mémoire humaine. Hélas, dès l'introduction et tout au long de l'étude, l'auteur s'efforce de démontrer cette thèse au public occidental – ou plutôt, à celui qui considère la musique comme un simple jeu de sons.

« Écho du Temps » se compose d'un prélude, de deux parties et d'une coda. Ces parties ne sont pas équilibrées : la première comprend six chapitres et occupe 245 pages, la seconde quatre chapitres, qui tiennent sur 159 pages.

Héros et antihéros

Les figures centrales de cette période de catastrophe sociale, culturelle et morale, dans le livre de Jeremy Eichler, sont deux antipodes : Richard Strauss et Arnold Schönberg. Le premier, l'« aryen » Strauss, s'est souillé en collaborant avec le régime nazi : il a remplacé Bruno Walter, juif limogé, à la tête de l'Orchestre philharmonique de Berlin, et l'Italien Arturo Toscanini, émigré pour protester contre le nazisme, à la tête du Festival de Bayreuth, puis à la présidence de la Chambre de musique du Reich. Certes, Strauss n'a pas adhéré au parti nazi, mais il ne s'est jamais publiquement distancié de sa politique. Il a trahi ses amis et co-auteurs (notamment le librettiste de son opéra « La Femme silencieuse », le grand écrivain Stefan Zweig, juif de nationalité, qui s'est suicidé en exil au Brésil en 1942) – et une partie de sa propre famille. Plusieurs proches de l'épouse du fils de Strauss, née Alice von Grab, juive, périrent dans les camps. Comme le souligne Jeremy Eichler, Richard Strauss paya son choix à la fin de sa vie : bien qu'il échappât à toute sanction judiciaire, il laissa derrière lui de nombreuses lettres, notes et entrées de journal intime, pleines de justifications tardives, de réflexions amères et de remords. Dans les tragiques Métamorphoses, le compositeur incarna non seulement l'effondrement de la culture allemande et européenne, mais aussi son propre effondrement moral.

Le Juif Arnold Schönberg offre un contraste saisissant avec cette figure. Élevé dans les mêmes idéaux de Bildung que Strauss (qui prônaient notamment la symbiose et la fusion des cultures juive et allemande), baptisé dans sa jeunesse selon le rite protestant, il a puisé en lui la force spirituelle nécessaire pour revenir à la foi de ses pères face au danger mortel qui pesait sur son peuple. Dans les conditions les plus difficiles de l'émigration forcée, marquées par la pauvreté et la souffrance physique et mentale, Schönberg a accompli un exploit humain et créatif : la cantate « Un survivant de Varsovie », écrite presque au même moment que les « Métamorphoses » de Strauss, est devenue le premier monument à la Shoah – non seulement en musique, mais dans l'art en général. Elle est née dans le contexte de la honteuse conspiration du silence qui a entouré la Shoah (nom hébreu de l'Holocauste) au début de l'après-guerre des deux côtés de l'Atlantique – lorsque maisons d'édition, journaux et stations de radio ont refusé de publier les témoignages des témoins oculaires survivants. Mais ce n'est pas tout. Cette période a également été marquée par des tentatives persistantes d'effacer délibérément de l'histoire la mémoire des atrocités de la guerre et de ses victimes – y compris les six millions de Juifs torturés uniquement en raison de leur nationalité. Pour illustrer ce concept honteux d'oubli, Jeremy Eichler cite un discours peu connu de Churchill, prononcé en 1946 à Zurich : « Nous devons tous tourner le dos aux horreurs du passé et nous tourner vers l'avenir […] Ce qui nous est demandé, c'est cet acte de foi en une famille européenne commune, cet acte d'oubli dirigé contre les crimes et la folie du passé. »

L'histoire étonnante de la première d'Un survivant de Varsovie aux États-Unis, dans des conditions d'amnésie délibérée, est l'un des épisodes les plus saisissants du livre. L'auteur décrit le comportement scandaleux du célèbre chef d'orchestre Serge Koussevitzky, qui tenta pendant plus d'un an, par des retards et des prétextes, de perturber les préparatifs de l'exécution du manuscrit de la cantate, que lui avait envoyé Schoenberg en août 1947. Finalement, la première eut lieu le 4 novembre 1948, dans un coin perdu des États-Unis – un gymnase universitaire d'Albuquerque, au Nouveau-Mexique, devant 1 600 auditeurs. L'œuvre fut interprétée par des formations musicales locales : l'orchestre symphonique de la ville, composé de « secrétaires, médecins, avocats, un tailleur, un fleuriste, des lycéens, des étudiants et des ingénieurs des chemins de fer » – et un chœur de 14 chanteurs amateurs, principalement des agriculteurs et des cow-boys. La première fut dirigée par Kurt Frederick, compatriote et coreligionnaire de Schönberg, originaire de Vienne et juif de nationalité, qui s'était enfui aux États-Unis pour fuir les nazis en 1938 après la prise de l'Autriche par Hitler. La mère de Frederick mourut à Auschwitz.

« L'Écho du Temps » s'ouvre sur une histoire impressionnante concernant le « Chêne de Goethe », l'un des symboles de la culture allemande et du mouvement de Bildung . À l'ombre de cet arbre, plus tard reconnu comme sanctuaire national, le grand écrivain festoyait et proclamait les idéaux de grandeur et de liberté. En 1937, une usine militaire et le tristement célèbre camp de Buchenwald furent construits à proximité du célèbre chêne. Pendant la guerre, des prisonniers y étaient pendus, et à un moment donné, l'arbre cessa de produire de nouvelles pousses et de déployer ses feuilles. Le chêne historique fut détruit lors d'un bombardement américain en août 1944. Comme le note Jeremy Eichler, à cette époque, l'un des prisonniers, Bruno Apitz, « un communiste présent dans le camp depuis sa création, parvint à faire passer clandestinement une bûche entière du cœur du tronc jusqu'à la caserne. Au péril de sa vie (et sous la surveillance de ses camarades), Apitz sculpta un bas-relief en forme de masque mortuaire dans le bloc de bois. Il l'intitula « Das letzte Gesicht » – « Le Dernier Visage ». (p. 14-15) Il s'agit de l'un des premiers et des plus puissants monuments artistiques de l'époque de la Shoah.

Romain Berchenko